Cari
Sənət mənə kifayət qədər günəbaxan yedirtdi
Səhər, heç olmasa bizim məhəllədəki xoruzlar ötməmişdən mən qalxdım. Daha doğrusu bədənim qalxdı; kafam çoxdan ötürdü. Gecə gördüyüm yuxunun tortusu hələ də üstümdə idi: Qardaşımın bir dəstə pulunu cibimə salır, sonra utancımdan geri verirdim. Yuxu belə mənə tam bir günahkar olma cəsarəti verməmişdi. Ardından bədənim yenə yuxunun içində öz şərhini etdi; təmiz bir boşalma, çirkdən qurtulma hissi verən bir sıçma səhnəsi. İnsan bəzən ruhunun analizini tualetdən daha səmimi edən başqa bir yerin olmadığını düşünür. Bəlkə də məsələ bu idi. İçimdə yığılan şeyi atmağa çalışırdım illərdir. Mənfi olanı, çürüyənı, insanı özündən soyudan şeyi. Səhər telefonda gəzinərkən ilk postla rastlaşdım. Peşəyə təzə başlamış, həm kurator həm də qalerist olduğunu nədənsə tanışıb öyrəndiyim bir xanım, iki dostası ilə verdiyi pozun altına "sənət şəfa verir" yazmışdı. Cümləni iki dəfə oxudum. Bir dəfə əsəblə, ikinci dəfə qısqanclıqla. O fotoşəkilə uzun-uzadı baxdım. Üç nəfər, bir kadr, altında bazara çıxarıla bilən bir təsəlli. Debord, göstərinin "təsdiqlənmiş" bir dünya qurduğunu deyərdi; etiraz edilə bilməyən, çünkü etirazı belə öz içinə udur. "Sənət şəfa verir" cümləsi tam belə bir cümlədir. Heç kim əks çıxa bilməz. Çıxanın insanlığından şübhə edilir. Halbuki o cümlənin içində, sənətin nə olduğuna dair bir qərar gizlidir; şəfa verən, rahatladan, dekorativ, satıla bilən, korporativ sponsorluq mətnlərinə sığa bilən bir sənət. Yəni əslində heç sənət olmayan bir şey. Çünkü mənim içimə işləyən sənət, açıqca şəfa vəd etmirdi. Daha çox Van Gogh kimi bir şey idi. İnsan ruhunun öz qulağını yeməyə qədər gedən bir aclığı var idi orada. İlk dəfə onun məktublarını oxuduğumda bunu hiss etmişdim. Sənət bəzən şəfa vermir, sadəcə insanın yarasına daha yaxşı bir işıq tutur. Kiçiklərimizə danışılan bioloji dövriy...
